Cuando las manchas en las hojas sean llanto
y la lluvia cante su pasión y despecho,
comenzará la historia la cual sospecho,
historia de invierno donde nadie es santo.
Cuando este papel eternice mi testimonio
y la sangre del inocente se haga letal
comenzará la historia del triste mortal,
una historia que no merece patrimonio.
De las vicisitudes nací,
en su misterio me crié,
en vasallo de su mito me convertí
y en deudo de su inclemencia
me extinguiré.
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